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Der BGS-Hubschrauber
Funny Hardy
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Bloßstock Westwand, Sonntag fr | üh, | bis hier hör ich die M | otoren. |
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Immer näher kommen s | ie, | und es dröhnt im meinen | Ohren. |
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Und der nasse Sandstein b | ebt, | vorbei ist's mit dem Reibungz | auber, |
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denn über mir, da schw | ebt | der BGS-Hubschr | auber. |
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Zwischen den F | elsen | müssen Hubschrauber wohl g | anz wichtig sein; |
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jeden Asylanten zu s | ichen, der dann |
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ungehindert weiter fl | üchten kann. |
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Jedoch vermittelt ihre | Anwesenheit |
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dem Bürger Ruhe und Geb | orgenheit. |
Die Trommelfelle platzen fast, noch verzieh ich keine Miene,
doch als der Luftzug mich erfaßt, krieg ich eine Nähmaschine.
Wärend mich der Zweifel plagt, ob wohl hält eine der Schlingen,
ist er unbeirrt auf Jagd nach den Wirtschaftsflüchtlingen.
Zwischen . . .
Ich seh ihm noch lange nach, vom Schreck erstarrt sind alle Glieder.
Als ich mich gerade fertig mach', zum Weiterklettern, kommt er wieder.
Schon wieder zittert das Gestein, mein Fluch erstirbt unter dem Dörhnen;
es ist als hämmert es uns ein: Ihr werdet euch schon dran gewöhnen.
Zwischen . . .
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