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Text File | 1997-02-28 | 10KB | 259 lines

    Das BASIC

                                              ~f;;hl
    Vom Leben mit einemMikrOComputer

    ,tGive me new ncise, give me new affractions, strenge new toys from another world.'' (TuxedemoOn)

    Beim ersten Mal war da nur ein Monitor und eine Tastatur, die aussah wie eine
    flachgefahrene Schreibmaschine. "Und wo ist fier Cornputer?".
    Der Computer, erfuhr ich, das sind ein paar winzige Chips in dem Tastaturgehäuse.
    In meiner bisherigen Vorstellung waren Computer wandgroße Denkmöbel in klimati-
    sierten Räumen gewesen Ich hatte gerade gelesen, daß Frauen, die an einem
    Computer arbeiten, keine Nylonunterwäsche tragen durften. Die statische Elektrizität
    brachte die Rechner durcheinander.

    Das ist drei Jahre her.

    Inzwischen duften die Frauen wieder Nylons
    tragen, die Computer bringen die Manner
    durcheinander, und ich bin das geworden,
    was man einen Bitnik nennen könnte ein
    Mensch, der mit Vergnügen durch den
    Dschungel der Datenverarbeitung streift

    Mein Freund mit der flachgefahrenen Schreib-
    masch i ne, ei n &hriftstel lerkol lege, Öffnete
    mir das Fenster i n die neue stofflose und sacht
    flimmernde Welt der Computer-Software.

    Zur Unterscheidung; Hardware ist das, was
    runterfallen kann, also die Geräte. Software
    ist das, was einem auf die Nerven fallen kann,
    also das, was in einem Rechner und am
    Bildschirm vor sich geht. Es gibt einen wei-
    teren Begriff, den amerikanische Informa-
    tionsingenieure geprägt haben: Wetware. Das
    sind wir, die Menschen.

    Ich sah, wie die kleine Maschine von einem
    Cassettenrekorder Programme einlas und es
    war, als sauge sie sich voll mit einer eigen --
    tumlichen Kraft. Schnell und elegant hauchte
    sie Lichterzeilen auf den Bildschirm

    Für jemanden wie mich, der zwei Jahrzehnte
    lang einen Fernseher nur ein- und ausschalten
    konnte' war es ein gewaltiges Erlebnis, die
    Ereignisse auf dem Bildschirm selbst beein-
    flussen zu können. Ich hörte eine große Musik
    in meinem Hinterkopf Datendämmerung.

    Mein Freund ließ Programmzeilen über den
    Bildschirm laufen. QQ=PEEK(PP):IFQQ=8
    THENFU = 79:0NSQR{CQjGOT050025,3348,
    HELL,50026 stand da. Pariez-vous BASIC? Ich
    hatte das Gefühl. bald ein neuzeitlicher Anal-
    phabet zu sein, wenn ich mich nicht daran-
    machte, das zu lernen.

    Hatte ich bei meinen ersten Besuchen noch
    jedesmal mit meinem Freund und seiner Frau
    im Wohnzimmer geplaudert, bevor wir uns an
    den Computer setzten, so steuerte ich zuletzt
    direkt von der Wohnungstür an das Bild-
    schirmfenster. Die Frau meines Freundes
    nahm ich nur noch als einen Arm wahr, der
    belegte Brote und Kaffee neben den Monitor
    stellte. Die Scheidung war vor zwei Jahren,
    und vor eineinhalb Jahren hat mein Freund
    sich einen schnelleren Computer gekauft.

    im Ratgeber einer amerikanischen Psycholo-
    gin, die den Computerwitwen Tips gibt, wie
    der Mindestkontakt zu einem rechnerverlieb-
    ten Gatten aufrechtzuerhalten ist, laßt sich
    das Ausmaß der zwischenmenschlichen
    Spannungen ahnen; die Hinweise lesen sich
    wie zur Verständigung mit Zahnarztpatienten:







    "Sprich ihn, während er am Terminal sitzt,
    mögl ichst mit Entscheidungssätzen an, die
    sich mit JA oder NEIN beantworten lassen.'

    Ich besorgte mir das GENIE I, eine billige
    Taiwankopie des Tandy Trash-80 meines
    Freundes. Es war ein Gefühl wie Weihnachten
    in der Kinderzeit. Hier hatte ich nun DIE GANZ
    GROSSE Legeschachtel; einen Hirnlego-
    Baukasten.

    Zu den ersten Erfahrungen gehörte, daß ich
    mit Hilfe des Geräts so viele Fehler in so

                                   f _~
                                  ~ 40 ~
                                   r_ ~

        .  ~

    kurzer Zeit machen konnte wie nie zuvor. Es
    war wundervollt

    Die erste Kommunikation mit dem Computer
    verläuft so: man macht eine Eingabe und der
    Computer meldet sich mit SYNTAX ERROR.
    Schon nach wenigen Tagen Übung geht auch
    das Hervorbringen extravaganter Fehlermel-
    dungen ("Bad Data" - "Extra Igrored" - ',Cur-
    sor lost") glatt von der Hand. Das BASIC, in
    dem die Eingaben formuliert werden, ist eine
    Art kybernetisches Pidgin-Englisch mit einem
    Wortschatz von etwa 50 Vokabeln.

    Dem Computerlehrling ist es eine Tabulatur
    magischer Worte, die seine Panasonic-
    Kristallkugel immer neu aufleuchten lassen.

    Sommer 1983. Ich ziehe um nach Hamburg,
    lasse das GENIE wie die erste Mondfähre in
    Düsseldorf zurück und besorge mir einen
    Commodore C64, den Fiat Panda unter den
    Mikrocomputern. Er ist häßlich wie ein platt-
    getretenes Brot, aber ausgerüstet mit einem
    Schwung verlockender Extras, bis hin zur
    automatisch versenkbaren Umgebung: Ich
    komme in die Fieberphase, die jeder Compu-
    ternewcomer durchlebt.

    Sie dauert mindestens so lange wie eine
    infektionöse Gelbsucht und kann auch chro-
    nisch werden. Mediziner beschäftigen sich
    bereits mit speziellen rechnerbedingten Ge-
    brechen, etwa der "Spielklaue", einer kramp-
    fartigen Verformung der Hand infolge exzes-
    siven Hebelas bei Videospielen, oder Schwin-
    delanfällen, wenn nach stundenlangem Bild-
    sch i rmbetrachten i n ei nem unvorsichtigen
    Seitenblick die Umwelt wieder zu einem drei-
    dimensionalen Raum auseinanderfährt.

    Inmitten einer 24stündigen elektrisierenden
    Atmosphäre lebe ich in einer Wohngemein-
    schaft im Herzen von St. Paul-l: Draußen Lärm
    und Lichter der Unterhaltungsmaschinerie,
    drin das Synthesizer-fauchen und Flimmern
    des Computers. Sven, der eine Mitbewohner,
    ein freundlicher Punk, wird zu meinem Bluts-
    bruder auf den Datensafaris der folgenden
    Wochen. Kerstin, Soziologin und als ehemali-

    5~ 25~8

                                  65rJ~E
                                REASSURt~G
                                   EVE

    /
    ~ Ci~
    N,~unte,~c~c ümormur', ~J' ~1~~

    ge Inhaberin der Gaststätte "Schlaflose Näch-
    te" wirklichkeitsgeprüft, hält die Stellung im
    grauen Alltag.








    Wir haben einen desolaten Schwarzweißtern-
    seher als Monitor, dessen linker Bildrand
    unaufhorlich wie eine Raupe abwärts kriecht
    und dessen Lautsprecher jeden Tag länger
    braucht, bis er zu rauschen anfängt. Nach
    einer Weile spielt das keine Rolle mehr, da
    die Maschine immer an bleibt und wir Tag
    und Nacht i n Programmierstaffetten davor ver-
    bri ngen.

    In der einen Ecke des Zimmers qualmt ein
    undichter Kohleofen, der den Computer mit
    einer hellgelben Schicht Asche bedeckt. Wenn
    in der Straße vor dem Haus eine Schießerei
    stattfindet, öffnen wir das Fenster, drehen den
    Lautsprecher bis zum Anschlag auf und betei-
    ligen uns mit dem synthetischen Getöse von
    "Attack of the Mutant Camels".

    Herbst 1983. Man programmiert, Stunden um
    Stunden, von einem wilden Pioniergeist be-
    seelt als gelte es, eine Linie an den Rand des
    Universums zu ziehen. "Die Datenverarbei-
    tung", so Alan Key von der Apple Corporation,
    "hat noch nicht ihren Galilei oder Newton,
    ihren Bach, Beethoven, Shakespeare oder
    Moliere gehabt". Die Augen brennen, und
    man fühlt ein Nervensausen, das eine rnoder-
    ne L)ngeduid markiert Wenn das Einlesen
    eines Programms von der Diskettenstation in
    den Rechner länger als zehn Sekunden
    dauert, wird man fahrig.

    Die Programme, in denen die ganze Leiden-
    schaft kristallisiert, entsprechen dem, was ein
    Mitarbeiter der Firma ATARI so ausgedrückt
    hat: "Der Computer ist die Lösung. Was wir
    jetzt brauchen ist das Problem."

    Wenn Sven und ich uns hochmotiviert und im
    Zuge eines postundigen Forors mit den Grund-
    zügen der Winkelfunktion und den Eigenarten
    der Programmierung hochauflösender Grafik
    vertraut gemacht haben und eine erste Sinus-
    kurve über den Bildschirm schleicht, herrscht
    Sylvesterstimmung. Kerstin findet den Auf-
    wand und die Kurve lächerlich und besteht
    stattdessen darauf, daß einer von uns das
    Geschirr abwäscht.

    -

    Was auch in Keys Liste mannlicher Genies
    anklingt: Frauen sind die Dritte Welt des mi-
    kroelektronischen Zeitalters. Sie sind immun
    gegen Computerbegeisterung. Sie mögen die
    Apparate nicht. In zehn Jahren wird es eine
    neue Frauenbefreiungsbewegung geben müs-
    sen, um den Anwendervorsprung und die
    ADV-Bewequngsfreiheit der Männer auszu-
    gleichen.

    Abneigung gegen das "technische" Flair be-
    gründet noch nicht die umfassende Mattigkeit
    des Interesses, welches fast alle Frauen den
    Rechnern entgegengähnen. Ich habe den Ein-
    druck, daß es mehr mit der seltsamen Erotik
    der Maschinen zu tun hat: Der sklavischen
    Ergebenheit, mit der sie immer wieder das
    tun, was man ihnen sagt (und nicht unbedingt
    mit dem übereinstimmen muß, was der Pro-
    grammierer meint), der Wiliigkeit, sich bis in

    ab